Freya

Я уже давно хочу что—то написать, вот так хожу и думаю.

 Я думаю о смысле жизни, меня, как и многих преследует страх смерти.

 Я ищу гармонию в вечном дисбалансе, я ищу справедливость в жестокости и неравноправии, и снова боюсь.  Я запираюсь в пространстве и нахожусь наедине со своими страхами: что будет дальше, для чего мы живем… Все свое время я посвящаю раздумьям…

 Сейчас я иду по немножко другой дороге, вернее я ступила на тропу другого мышления. И что-то начало меняться… Сейчас я напишу притчу (древнюю, ее придумала не я), которая ответила мне на все 508 вопросов крутящихся в моей голове

В этот день, как нарочно, каждый посетитель спрашивал только об одном: “Что будет после смерти?”
Учитель только смеялся и ничего не отвечал. Позже, ученики спросили, почему же он все время уклонялся от ответа.
— Вы замечали, что загробной жизнью интересуются именно те, кто не знает, что делать с этой? Им нужна еще одна жизнь, которая длилась бы вечно, — ответил Учитель.
— И все-таки, есть жизнь после смерти или нет? — упорствовал один из учеников.
— Есть ли жизнь до смерти — вот в чем вопрос, — загадочно ответил Мастер.  

именно эта притча не дала врагам поселиться на ПМЖ в моем мозгу.

 Сегодня в Питере, я увидела старую зеленую лампу… И супер гламурный клуб Грибоедов…

 Все слилось в этом странном чувстве, что мы где-то вне времени. Теперь я поняла, почему такси здесь нереально дорогое, да потому что мы в другом измерение и платим за то, что окунаемся в есенинскую атмосферу, жизнь Пушкина и Дантеса. Идя по улице, улавливается какая-то грусть, столько судеб… столько судеб и стихов.  Вчера, на Невском, ко мне подошла бабуля, ей не за что было купить лекарство, ей не хватало 10ти рублей, я дала ей 100 и шашлык из ресторана. Как жаль… Как жаль, что летит время, оно уходит. Сегодня мы есть и  улыбаемся, что будет завтра, не знает никто. 

 Зеленая лампа светила в окне за старыми-старыми шторами, я уверена — там живет писатель… И он не продаст не за какие деньги вид на Неву и плевать ему на угрозы олигархов. Но олигархи в Питере тоже особенные, они не угрожают, они ценят историю и дают поэту подышать этим воздухом. Они тоже живут в похожих старых квартирах (я пишу о истинных питерских олигархах, с одним из которых я живу), в этих квартирах ужасная вода и когда я спрашиваю, за что вы любите Питер они  молчат, но я все пониманию, я знаю за что — за воздух. Они интелегенты и поэты в душе, они ценители… И когда живешь с таким человеком, всегда помнишь о том, что ты избранная. И пусть ты один из предметов антиквариата, но ты уже ценность, ты — история… 

 Странный город Питер.